Заради чого працює вчитель?

Мої друзі часто запитують: "Що ти робиш у школі?" "Ти редактор - іди працювати в котрийсь журнал". "Ти юрист - це ж престижно!" 

Натомість продовжую 10-ий рік працювати звичайним провінційним учителем. При цьому, щороку ставлю собі мету, чого маю досягнути, щоб школа відпустила. Цього літа моя випускниця перевершила мій результат  на ЗНО з української мови та літератури: 198 (мій) - 198, 5 її. Отже, виховала розумніших за себе. 

Мій випуск 2014 (учитель мови, обох літератур/ класний керівник/ друг за сумісництвом) теж значно талановитіший за свого педагога, принаймні декотрі з них точно.

Я пишу про це тут, бо знаю, що мій блог відвідують мої викладачі,  креативні сучасні педагоги, сподіваюся, що хтось із письменників. Я прошу Вас звернути увагу на цю обдаровану юнь. Як педагог уклала все, що могла. Їх творчість, як на мене, не банальне графоманство. Це креатив. Андеграунд. Це мислення молоді сьогодення. Якщо можете підтримати, допомогти, підказати, порадити, буду вдячна. А поки (зі згоди авторів) публікую тексти.

нехай тебе не лякає пам"ять, де уламки з мене 

осипаються вогняним залізом 

невиправно гостро 

є якесь чуття що любов та була палена 

як дешева горілка в брудному кіоску. 

там, за рогом 

чиїсь квартири 

чужі сварки і трикутний простір 

але в нас все було інакше 

ніби я твоя мельпомена 

ніби ти мій багряний космос. 

ти здавався богом, що тече 

по підлозі воском 

я дивилась на твої вени 

я проходила повз 

кіоски. 

це було безнадійно красиво, як знімають 

різдво в зарубіжних фільмах 

наприклад, в америці 

я вивчала тебе курсивом 

а тим часом любов вже гатили 

небесні мельниці. 

ці слова викликали лоскіт 

не було і підозри, що це 

тимчасове явище 

це вражало мене як постріл 

як приємне раптове пожарище. 

так, напевно, вража передсмертний біль, 

передбачливий вісник 

кінця і спокою. 

мене досі зсередини виїдає міль 

і я знову обмінюю щастя на власні докори (Анна).

" ветхая пыль городов древних, звуки скрипящих дверей и шелест лечебных трав из тайников самых красивых садов: всё ты несёшь на своих плечах, крепких и мужественных, на огрубевших от непогоды пальцах, на свитерах с узорами, которые были придуманы счастливыми людьми. 

кожа - эссенция существования. она дышит и впитывает, пропускает и отдаёт напряжение от твоего наэлектризованного сердца. я вижу в тебе и растения, и животных, и первых людей планеты, и саму планету, и даже ниточки, тонкие, как крылья бабочек, что нас соединили. 

художником быть непросто. ты принимаешь облик непринуждённого, но взрывного импульса, вечно пульсирующей артерии на пленительно искрящейся материи потока, его очеловеченной карте координат из шеи, косточек, мышц, лимфы, рук, тканей, осязаемого рельефа. 

ты из тех, кто жил в далёких от нас пространствах, веков на 10 назад и также вперёд, отшельником, странствуя, уходя и познавая горе и скорбь, и смешные лица, и видя старые хижины, и создавая книги для алхимиков, магов - божественное провидение прошлось по тебе,как по рельсам и оставило в дар едкую память: горячую беспросветную смолу, что поливала тебя безудержно каждую жизнь, что укоренилась в тебе и никогда больше не покинет, будь ты даже несчастлив или глубоко покорный своей природе. ты суть солнце, ты суть танец, движение, перестановка пазла, ты суть реальность. поэтому я тебя и заметила, и очаровалась твоей улыбкой Будды и всеобъятно-смиренными глазами, поэтому и полюбила тебя, что в тебе дышит мироздание и состоишь ты из лучших его творений, и из всех частей и веществ больше всего тебе досталось от жизни" (Анна).

"Утро. Сырое и холодное. Так для меня начался этот обычный по меркам Леса день. Шум дождя, вой ветра, звук падающих капель, что просочились сквозь щели в крыше ржавого киоска, не дали мне выспаться. Деваться было некуда, пришлось вылезти из под плотной шкуры и заставить себя проснуться окончательно. Лес его, такое ватное состояние, что после местной браги у одного владельца бара в Черном Рынке я чувствовал себя гораздо бодрее, чем сейчас. Надо умыться, это поможет мне вернуться в реальность. Выглянул из киоска, осмотрелся. Так тот капот от машины неизвестной мне марки, должен был собрать в себе дождевую воду. Вытащил бутылку из рюкзака, двинул к капоту. Полумрак киоска сильно скрывал всю силу света, который ударил мне по глазам и заставил прищуриться. Серые тучи такое же небо, здания вокруг, остатки асфальта, все имело один оттенок. Этот жутко серый тон, был наполнен влажностью, холодом, отчаянием, страданием, болью. Дождь шел мелкой росой, ветер обдувал лицо пронзительным холодом, от такой погоды руки просились в карман. Изо рта шел медленный пар, напоминал мне табачный дым. Ржавый капот оправдал мои надежды, дождевые капли все-таки угодили в эту рухлядь. Стал набирать воду. Наполнив ее, приступил к водным процедурам. Состояния как после двух недельного запоя прошло быстрее, чем я ожидал, почти сразу же холод в воздухе стал ощущаться гораздо сильнее, чем пару минут назад. Ветер, что начал дуть мне в лицо, дал наглядно понять, что пора сваливать назад в киоск, а то и так уже замерз, еще промокнуть не хватало. Забрав бутылку, пошел обратно. Дождь усилился, как будто гнал меня назад, прочь из нового мира, которым правил Лес. Внутри киоска так же было холодно и сыро, как и снаружи. Тот же оттенок – серый. Куча хлама посередине разделяла будку пополам, в дальней части были расстелены шкуры, то ли волка, то ли собаки, столик, точнее пару досок на гнилом ведре, какой-то шкаф возле стенки и все. Видно, что это место служило кому-то временным укрытием, да как и мне. Каких-то припасов, оружия или еще чего-нибудь так и не нашлось здесь, думал, что утром, что-то найду, а нет не судьба. Задерживаться здесь не вижу смысла, вдруг владелец заявиться или еще кто-то. Только план надо обдумать, привычка такая, еще до Пандемии выработалась. И так вчера я миновал Южные болота, значит по идеи, после этого города должен быть поселок Дачный, где живут бродяги, я знаю о них только из разговоров байкеров за соседним столом, они тоже были в том баре на Рынке. Пополню запасы, может раздобуду каким-то образом оружие, свой карабин я утопил где-то в болоте, когда убегал от стаи горбунов. Нужно идти к поселку, должен успеть к обеду. Втянув в себя сырой и холодный воздух, закинул рюкзак за спину, собрался с мыслями и пошел, держа путь в Дачное.

Улицы. Пустые и тихие. Странный город, я о нем никогда не слышал. Не знаю ни названия, ничего. Один барыга, что жил возле того бара на Рынке, у которого я выменял неплохой рюкзак на поношенную Губку, неплохо знал местность. Я тогда при разговоре с ним ненароком упомянул Дачное и он тут же начал рассказывать о том, как туда попасть. За такую информацию он, к моему удивлению, ничего не затребовал, что крайне странно для такого жлоба, как он. Только про город он умолчал. Специально или нет, Лес его знает. Серый город, ничего особенного. Таких полно после Пандемии. В одних живут мутанты, другие поглотил Лес, в третьих поселились выжившие, но этот относиться к тем, которых жизнь вовсе покинула. Город-призрак. С южной стороны окружен болотами, с северной стороны к нему подходит Лес, на востоке и западе степи. Вот уже целый час пути одни только брошенные здания, засохшие деревья, пустые дворы, ржавая техника и все. Глухо тут. Терпеть не могу такие места. Идешь всегда и глаз дёргается, от желания повернуться назад. Вдруг кто-то идет по твою душу - и все конец планам. Проходя мимо здания, что напоминало мне универмаг, вышел на просторную площадь, и остолбенел. То, что я увидел с трудом формировало в моем мозгу какие-то мысли, эмоции: мертвые тела людей лежали неравномерно на всей площади. Трудно сказать, сколько здесь людей и как долго они лежат. Боюсь предположить, что около ста с лишним душ, тут уж точно насчитается. Лежат они тут больше недели. Странно. Не воняет гнилой плотью. Ходя многие тела уже активно разлагаются. Проходя мимо тел, не увидел укусов от мутантов или иного зверья, нету ни следов от пуль, ни каких-то ранений. Может их Шторм убил или его ядовитые споры? Тогда зачем люди все собрались на площади? На бродяг они не похожи, каких-то признаков принадлежащие к группировкам, а не увидел. Кто они? Что их убило? Что это вообще за место?! Черт, начался приступ… Голова кружиться, тело не слушается, в глазах все плывет, в ушах нарастает этот до ужаса раздражающий гул. Только не сейчас, не здесь! Ноги подвели, упал на колени, далее лицом на асфальт, зрение различало только пучки света, гул все нарастал и нарастал. Все не могу больше! Мысли мутнеют, все в сером тоне…

Обед. «Мертвая» площадь. Все там же, прихожу в себя. Тело снова слушается, зрение в норме, гул исчез, только голова слегка кружиться. Нужно немного отсидеться, вот только уберусь с этой площади! Хватит одного приступа на сегодня. Оставив площадь за спиной, обернулся, убедился в том, что за мной ничто не идет, пошел дальше. И тут между двумя многоэтажками мое внимание привлек грузовик. Брошенный, весь в дырках от пуль крупного калибра, на нем виднелась плохо выкрещённая эмблема. Подошел ближе. Это же эмблема Армии. Армии Возрождения. Так значит город все-таки известен людям. По крайне мере армейцам точно. Что им тут нужно было? Может они как-то связаны с теми людьми на площади? Надо осмотреть грузовик изнутри. Лавки стояли вдоль левого борта напротив них армейские ящики. Из пяти, трое оказались пустыми, в четвертом оказалось немного разных медикаментов. Я в них не очень разбираюсь, но с собой заберу. С последним повезло больше всего. Почти, что идеальный АК-74М и шесть полных магазинов к нему. Отлично. Магазины распихнул по карманам на куртке, медикаменты закинул в рюкзак. На улице снова пошел дождь. Высовываться не стал, решил подождать тут в грузовике. Крыша не нем вроде не течет, внутри сухо, есть где отдохнуть. Армейцы вряд ли вернуться за ним, он тут уже давно стоит. Сел на один из ящиков, достал из рюкзака сверток с едой. Приличных размеров шмат сала был завернут еще в слой полиэтиленовой пленки, что бы зверье не учуяло запаха, печенные коржики, огурцы, с десяток небольших яблок, маленькая фляжка с бормотухой. Вот и все. Достал маленький нож из кармана на левом предплечии, отрезав кусок сала, стал пожевывать его и подумывать о том, что делать дальше. Из-за нахлынувшего приступа не успел к обеду в Дачное. Потерял много времени, теперь как только смолкает дождь, надо быстро двигать из города. Не нравиться мне тут. Та площадь, от чего погибли люди, да и кто они, про город никто не слыхал, кроме армейцев, может это была стычка группировок, в новом мире такое часто бывает. Если да, то какую сторону представляли в этом противостоянии погибшие: солдат, пленных? Или все совсем не так? Что ж одному Лесу известно… Глотнув бормотухи, закусил яблоком, прилег на ящиках, подмостивши рюкзак под голову. Дождь только усиливался, высовываться мне и идти дальше нету смысла. Быстрее бы перестал.

Приступы. Интересно не правда ли? Да… Это неконтролируемый приплыв какой-то панической атаки, я ощущаю его на себе с самого детства. Родители все таскали по больницам, санаториям, возили на море, в горы. Чем старше я становился, тем сильнее становились приступы. Родители стали водить меня к разным гадалкам, бабкам и прочим довольно странным гражданам, но результата никакого. Кроме потраченных денег и отличных воспоминаниях, ничего. Как я предполагаю, мои приступы вызваны неизвестной болезнью. Иногда они не тревожили меня месяцами, но бывало, что я схватывал новый приступ один за другим и так целых три дня подряд. После такого я не мог адекватно воспринимать звуки, плохо видел, ел, все время болела голова. Со временем все проходило, но каждый раз испытывать это, чувствовать боль, слышать тот гул, становить тяжело. Очень тяжело. Потерять сознание при приступе не беда, а вот потом очнуться…" (Андрій)

Чи маю я причетність до їх творів? Навряд. Але мені дуже приємно, що література не оминула цих двох стороною, що вони продовжують підтримувати зв"язок, надсилають почитати, подекуди питають поради. Та це вже не зовсім моя компетенція. Сподіваюся, що цей допис підтримає хоч якимось чином авторів-початківців, хоча й вони не претендують бути письменниками. Але ж таки здійснили аналіз, синтез, виробили свій стиль (не завжди близький і зрозумілий мені), то, можливо, уроки літератури не минули марно? Можливо, це і є мій найбільший результат? Не кожен учитель опублікує подібні речі, підтримає неформат. Але ж такий має бути? Ось навіщо я в школі... 

P.S. Сама хочу творчу, але оплачувану відпустку, щоб написати дитячу казку або фентезі, але в будні пересічного вчителя такі плани ніяк не вписуються...)